И каждый раз навек прощайтесь, когда уходите на миг

Здорово жить и не думать о завтрашнем дне. И о послезавтрашнем. И вообще не забивать себе голову мыслями о том, что может случиться спустя годы. Так живут дети: просыпаясь утром, словно рождаются заново. Редко помнят вчерашние обиды и не грузятся тем, что предстоит впереди. Ну, разве что праздников ждут и ноют, как долго еще ждать подарков. Да и то, все это ожидание — до первого включенного мультфильма.

…Жить сиюминутно, ежесекундно — и только сейчас. Как мотыльки или как дети. Наверное, так легче и правильнее. Но не получается.

Один из признаков взросления — это то, что мы начинаем строить планы. Просчитывать варианты, предполагать, что случится, если поступить так или эдак, что нужно сказать в этой ситуации, что — в той, и как все повернется, если не скажем. Жаль только, что бОльшая часть всех этих планирований сводится к тому, что мы переживаем, считаем, боимся и тратим силы на то, чего еще нет. И, возможно, не будет. А потом еще удивляемся, почему с возрастом становится все меньше энергии и сил не остается даже не то, чтобы отдыхать. Может быть, силы утекают именно туда — в мысли о будущем, да еще в сожаления о прошлом.

А еще с возрастом мы научаемся обижаться. Долго, мучительно, с множественным проигрыванием в голове всех слов, что были сказаны и тех, которые мы еще скажем, когда время придет. И даже, вроде, не считаешь себя злопамятным человеком, а нет-нет, да и вспомнятся сами собой какие-то обидки, да выудятся из памяти все огрехи и оплошности, смотришь — и уже целый снежный ком слепился. И, вроде, внешне все хорошо, а ком этот незримо носишь с собой. Как чемодан. И нести тяжело, и выкинуть жалко. Или не получается. И когда-нибудь или тебя этот ком придавит, воплотившись в какую-нибудь пакостную психосоматику, или вылетит в близких — и тут уж размажет всех, кто даже просто мимо проходил. Глупо как, правда? Глупо, и беспощадно, и бессмысленно.

И вот живешь так, ссоришься-миришься, то бурчишь, то целуешь… А потом, представьте, — раз! — и не стало человека. Мало ли: инфаркт, инсульт, машина на дороге, сосулька с крыши. И все.

И не успела сказать. И простить не успела. И прощения попросить — тоже. И уже не у кого просить.

А еще просто обнять, прижаться к плечу и улыбаться… Так хотелось…Но вы ж тогда на принцип пошли, и никто не хотел мириться первым .

И вот один человек уходит с обидой, а второй с обидой остается. И кто знает — есть ли там, после смерти, какие-то другие жизни и волшебные миры? Где вы, конечно, встретитесь, все скажете, рассмеетесь над собственной глупостью и простите друг друга? А если их нет?

…Закрывая за человеком дверь, не думайте о том, что будет потом. Подумайте о том, что есть сейчас. Возможно, это «сейчас» — последнее и другого уже не случится. И есть только это мгновение, чтоб все сказать и исправить. И жить, наверное, стоит только этим мгновением. Как мотылькам…или как детям…